Digestión

Barco de Porto (Portugal). Agosto 2013

Barco de Porto (Portugal). Agosto 2013

Sólo guardo vagos recuerdos de mi primer día de playa. Hasta aquel momento, mi universo se limitaba a las calles del barrio, aunque de vez en cuando se extendía hasta la aldea castellana de la que tuvieron que emigrar mis padres antes de que yo naciera. Por eso, el día que decidieron que conociera el mar supuso un gran acontecimiento. De eso sí me acuerdo: los preparativos, la ilusión de mi padre, los nervios de mi madre… En nuestro pequeño vehículo familiar, cada kilómetro de carretera suponía un logro; cada cuesta arriba, un episodio que yo disfrutaba sin perder escena a través de la ventanilla. Cuando, tras muchas horas de viaje cansado y muchas paradas para hacer pis, llegamos a nuestro destino, bajamos a toda prisa del coche y corrimos hacia el agua. Todos menos mi madre que, desde la orilla, gritaba advirtiendo precaución mientras mi padre reía y jugaba con el agua igual que el chiquillo que yo era. Como no sabía nadar, no me dejaban adentrarme más allá de donde el agua sobrepasara las rodillas así que disimulaba tumbándome en el borde y agitando los pies como había visto hacer a Mark Spitz en la tele. Y… ¡cómo olvidar las digestiones! Aquellas tres interminables horas después de comer que mi madre nos obligaba a respetar sin catar el agua a pesar del calor veraniego por miedo a los temidos cortes de digestión: tres horas infinitas en las que leía tebeos, construía castillos e interrumpía constantemente su siesta para preguntar si ya había llegado la hora del baño.

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